La pleurante des rues Prague

Quand ils étaient las d'aller et venir ils obliquaient vers la berge, frôlant les canards et les foulques noires et regroupés en petits clans dans une mutuelle indifférence.

La terre, dans les squares et les parcs, s'était durcie en mottes couleur de suie saupoudrées de fine neige où sautillaient d'énormes freux aux cris aigres.

Des forsythias précoces éclaboussaient de jaune vif ce paysage encore hésitant à l'extrême rebord de l'hiver.

Voilà ce qui se révéla en ce matin d'hiver au ciel bleu outremer strié de friselis de nuages d'une blancheur éblouissante.

Les troncs des hêtres, des tilleuls, étaient gris anthracite et les façades des maisons semblaient crépies à poussière de scories.

À Prague, dès la fin de l'automne et pendant tout l'hiver, la brume a une odeur, et même une consistance.

La poussière du lignite flotte dans l'air avec un goût âpre, et suave cependant.

La géante marchait de son pas claudicant dans la ruelle nimbée de lumière glauque.

Il semblait qu'elle allait heurter les écoperches, déjà tout de guingois, qui soutenaient les passerelles, et qu'elle allait les faire s'effondrer.

L'humide chuchotis sourdait du dedans de son corps, comme si l'inaudible rumeur du sang qui coule dans la chair se fût faite perceptible.

Elle se confondait presque avec l'ombre violâtre du bosquet.

Tous les tissus qui vêtent son grand corps immatériel sont comme autant de suaires.