Laisse pleurer la pluie sur tes yeux

Leur beau visage de pierre deviendrait tout cramoisi.

Qu'ils arrêtent de passer, ces touristes en shorts jaune canari et chemises rose bonbon.

Ces feuilles de cours impuissantes à me sortir de ma léthargie me rendent malade.

Tout m'a abandonné, je suis seul face à la maladie de Kierkegaard : le désespoir.

J'essayais d'articuler son nom mais ma voix s'était coincée entre mes amygdales.

J'ai échoué dans des cafés luxueux et des bars crasseux, de célèbres restaurants et des gargotes qui sentaient la frite.

Mais ça fait plus d'un mois que tu sèches les cours !

Résigné, j'enlève mon blouson, reste pantelant au milieu de la pièce, incapable de réfléchir.

Sa plus grande terreur, c'était que son fils ne devienne pas quelqu'un.